BIENVENIDO

Me gustan los finales felices.

Y los comienzos felices.

Hoy brindo por los dos.

Salud.

Estar triste

Estar triste es tener ojeras. De esas que nacen en la esquina interna de los ojos, bajan hasta el cachete y desaparecen mientras se acercan a las sienes. Unas ojeras como éstas, como grises. Y tristes, tan tristes como yo.
Es querer comer algo que no existe. O, al menos, algo que no venden en ningún quiosco y que no aparece en ningún menú de ningún restaurante de Caracas.
Es caminar lento, arrastrando los pies.
Despertarse tarde y llegar tarde a todos lados: trabajo, entrevistas, citas, películas, programas de televisión.
Es no querer hablar con nadie y desear una llamada que nunca llega. Un mensaje que nadie escribe.
Vestirse y desvestirse diez veces al salir de la ducha. No querer echarse cremas que huelen rico, ni perfumes. Ni siquiera ponerse zarcillos.
Es no pensar en cómo está quedando este texto.
Oír mil veces la misma canción.
Y una sensación profunda de vacío. De esa nada que llena el espacio. Sobre todo: no saber de dónde vienen ese vacío y esa nada.
Es no tener ganas.
Tratar de sonreír y no poder. Reírse de un buen chiste, pero no como siempre.
Una foto que hace llorar. Morir un poco cada día. Y encontrar sucio en las uñas.
No me gusta estar triste.

Tengo muchas cosas que decirte. Y muchas cosas que escribir sobre ti. Todas serán cursis, por supuesto, pero qué coño. Por ahora sólo quiero decir que te amo y decirte que te amo. Es un poco tarde, como tantas cosas que llegan o suceden tarde en esta vida. Pero bueno. Dondequiera que estés: te amo. Gracias por recordarme quién soy, por hacerme volver y, sobre todo, por hacerme feliz. Antes y ahora, siempre. Con el olvido de por medio, ese que vacía la vida de tantas cosas. En fin. Yo no soy muy religiosa que digamos. Pero, nada más que por ti, ojalá que exista el cielo. This is it.

Tan solo 24: wishlist

Ya se viene otro. Y, otra vez, fuera de Caracas. Para bien y para mal. Con buenas y malas inteciones. Pero esta vez, y que lo sepan todos, quiero regalos. O un gesto, al menos. Una caja que están a punto de botar en su casa. O un frasco. O una lata. Lo que sea. Una excusa, mejor dicho. Para verme y decirme que estoy linda y toda esa parafernalia de los cumpleaños. Parafernalia que, desde hace algunos años, incluye hacer una lista en este blog. Por si alguien se anima  a consentirme. Aquí va.

1. Una fiesta sorpresa post-cumpleaños.

2. Que Co me regale mi regalo de Mafalda que me debe desde hace siglos (no importa si los posters no están montados).

3. Un quesillo entero para mí sola.

4. Un picnic.

5. Un ramo (o muchos) de margaritas blancas. 

6. Una guerra de bombitas de agua (quedaría de lujo después del picnic).

7. Que mis amigas digan SÍ cuando las invite a la playa, joder.

8. Una cena mexicana con la elite en casa de Jolie, como en los viejos tiempos.

9. Un noche de tasca con las jineteras.

10. PLIS: Across the universe.

11. City, de Baricco.

12. Ébano, de Kapu.

13. Un juego de tazas de café de cerámica, así bien rústico.

14. Un viaje por el Mississipi a lo Huck Finn.

15. Un piropo que valga la pena.

16. Blue, de Ralph Lauren.

17. Un cuento de Ekaré.

18. Un almuerzo en Pakea.

19. Un helado grande de oreo en Yogen Fruz.

20. Que tecnología me cambie de una puta vez la compu de la oficina.

21. Hacer un graffiti.

22. Un bolsito nuevo para mi maquijalle.

23. Una historia de amor.

24. "Guapa, feliz cumpleaños, guapa".

"It's hour for love:

L-O-V-E".

Michael Jackson.

Bala Fría / Historias que resuelven

Quien vive en Venezuela sabe qué es una "bala fría". La cuestión es la siguiente: desde hace menos de una semana hay una "bala fría" que no se come. Se trata de Bala Fría / Historias que resuelven. Una suerte de fanzine-revista que realizó un grupo de alumnos (entre los cuales me incluyo) del taller Por mis propios medios: Periodismo del siglo XXI, dictado por Leo Felipe Campos. Y con el apoyo del Instituto Cultural Brasil Venezuela, Empresas Econoinvest y Revista Ojo.

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Se imprimieron 1.000 ejemplares y, si tienen suerte, puede que consigan uno en algún rincón de Caracas o Puerto Ordaz. Si no, los invito a que nos lean en formato digital.

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El equipo de Bala Fría / Historias que resuelven está diseñando el sitio web del fanzine-revista. Cuando esté listo lo anunciaré por aquí. Mientras tanto, pueden echarle un ojo por este link: http://issuu.com/pabludu/docs/balarevista. Hasta se lo pueden bajar en PDF por ahí.

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También pueden leer algunos de los textos en el blog de Leo Felipe Campos: Mi Jaragual.
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Espero sus críticas y comentarios. Porque para eso se escribe. Y como dijo Leo en un correo que mandó por ahí: buen provecho.

Y como dice Coldplay:

Those who are dead are not dead 

they're just living in my head.  

And since I fell for that spell 

I am living there as well.  

Oh...  

Time is so short and I'm sure 

there most be something more...

R.I.P.

Amor en technicolor

YOU & ME ACROSS THE UNIVERSE

Lo nuestro, que no existe, es el encuentro casual. El traspiés en la impresora. El tropezón en el estacionamiento. El saludo en el pasillo. Lo nuestro, que no existe, pasa todos los días. Desde el sol hasta la luna. Desde Word hasta la rotativa. Desde mi sostén hasta tus zapatos. Lo nuestro, que no existe, es un pedazo de ilusión. Un amago en la estación del tren que aún no han construido. Ese pedazo de papel que dejarás caer en nuestra primera cita. Un beso en perspectiva. Lo nuestro, que no existe, soy yo. En todas las versiones. En todos los verbos. En todos los tiempos. En todos los espacios. Que tampoco existen.

It's Friday I'm in LOVE!

I don't care if Monday’s blue
Tuesday’s grey and Wednesday too
Thursday I don't care about you

it's Friday I'm in love

(with you)

—The Cure.

PD: Y desde el primer instante.

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La foto no es mía: http://www.flickr.com/photos/moreinterpretations/page1/

Casi un mes de crónica

I. Oscar lo dijo aquella noche en Plaza Altamira: “La vida es un trance”. Candy empinaba una birra y zarandeaba la cadera. No le estaba prestando mucha atención. Pobre hombre. Entonces concluyó: “Te mueres desangrado yendo de un hospital a otro”. Hablábamos de la vida en Caracas. Y de la muerte en Caracas. Tal como dice la canción: cuídate de la esquinas, no te distraigas cuando caminas. Recuerdo que no quise cerveza esa noche. Tampoco rumba. Sólo papas fritas y mi pijama. Y un libro de Cortázar que no compré, muy cara la feria. Me fui a dormir pensando en lo del trance.

II. Por favor, Dios mío, que se pare esta vaina. Que se pare de una puta vez. No quiero morir en un terremoto. Mierda, está durando demasiado. No puede ser que vaya a morir aplastada. Se va a parar, lo sé. Esta mierda se tiene que parar. Coño. Por fin. Se paró. Menos mal. Qué cagazón tan arrecha. QUÉ CAGAZÓN. Soy una maldita gallina clueca. Me quedé metida en las sábanas rezando en vez de correr a una columna o marco. Qué bolas. Mierda, tembló otra vez.

III. Camino de Otrobanda a Punda por el puente flotante Reina Emma, en Curazao. Qué fácil es huir del pasado en suelo extranjero. De las sombras y los fantasmas. No quiero irme de Venezuela, no. Sería más fácil, por supuesto. Mucho más. Irse siempre es más fácil que quedarse. Claro, eso que no quiere decir que irse es fácil. Sólo, como digo, que quedarse siempre es más duro. Despertarse sin los demás, con el mismo sueldo de mierda en el bolsillo y un país que no sirve. Quedarse es de valientes, de románticos, de masoquistas. Mentira, irse también. Como dice Drexler: “La distancia es un oasis, una forma de mentir”.

IV. Nunca deshago la maleta. Prefiero que la ropa se amuñuñe, se arrugue, se amontone. Que lo limpio se confunda con lo sucio. Que ayer se mezcle con mañana. Y mañana con hoy. Y hoy con ayer. Que cada día sea decidir entre recuerdos. Para que siempre haya chance de volver o de tirar la maleta. Esta maleta que llevo conmigo a todas partes. Sin deshacer.

V. A ver. Me encantas. Me partes. Cada vez que pasas por aquí, todo despeinado, me mareo. Quiero que me veas, claro. Pero me da tanta pena que me hundo en la silla, hago como si nada y sigo escribiendo. Pasa otra vez por aquí, anda. Pasa mil veces y todos los días por esta misma esquina. Dime guapa, qué bien escribes, lindísima eres, invítame un café, que lea tu nota, llévame a una obra, lo que sea, dime guapa. Es bien españoleto, pero me gusta. O lo que tú quieras, dímelo. Y pasa por aquí, por favor. Otra vez.

VI. Oye, la Real Academia Española está de acuerdo con Oscar. Fíjate: Trance. (Del fr. transe, de transir, y este del lat. transīre). 1. m. Momento crítico y decisivo por el que pasa alguien. 2. m. Último estado o tiempo de la vida, próximo a la muerte. Último trance. Trance postrero, mortal. 3. m. Estado en que un médium manifiesta fenómenos paranormales. 4. m. Estado en que el alma se siente en unión mística con Dios.

VII. Pensarte, entonces, es un trance. Como ese poema de Lope de Vega: “Ir y quedarse, y con quedar partirse,/ partir sin alma, y ir con alma ajena,/ oír la dulce voz de una sirena/ y no poder del árbol desasirse;/ arder como la vela y consumirse,/ haciendo torres sobre tierna arena;/ caer de un cielo, y ser demonio en pena,/ y de serlo jamás arrepentirse;/ hablar entre las mudas soledades,/ pedir prestada sobre fe paciencia,/ y lo que es temporal llamar eterno;/ creer sospechas y negar verdades,/ es lo que llaman en el mundo ausencia,/ fuego en el alma, y en la vida infierno”.

VIII. Escribir también.

IX. Y viajar 

X. Y todo (tú).

XI. Y esto que se llama vivir.

Cut - Dile NO a la violencia doméstica

Hoy escuché por la radio que en Gran Bretaña se prohibió transmitir este video por televisión. ¿Por qué? Por considerarlo demasiado fuerte. Y, por supuesto, porque sí está permitida la pornografía, pero no luchar en contra de la violencia doméstica.
Aquí se los dejo para que lo vean y lo revean.

El video se llama CUT. Está protagonizado por Keira Kightley y dirigido por Joe Wright (mismo director de Orgullo y Prejuicio y Atonement). Fue hecho para apoyar a Women's Aid (www.womensaid.org.uk). El mensaje:

Cada semana mueren dos mujeres por violencia doméstica

Frases de por ahí

"Chévere machete berigüel pepeao".

HAPPINESS
IS
A
WARM
GUN.

Darjeeling tea directv from Barbados

"Pure Darjeeling tea with a delicate and distinctive flavour".

Quién se anota para una cup?

Salsa para bailar el NO

Me enviaron esta canción por correo. Supuestamente fue escrita por músicos del 23 de Enero, pero no tengo forma de confirmar tal información. No hasta ahora. Si sé de algo les aviso. Mientras tanto, bailen.

Facturas de guerra: vidas

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Por allá

Foto leyenda: Hombre palestino junto a sus tres hijos muertos/AFP

Fecha: miércoles 14 de enero de 2009, BBC en español

Lugar: Franja de Gaza

Inicio del ataque israelí a Gaza: 27 de diciembre de 2008

Heridos palestinos: cerca de 5.000

Niños palestinos muertos: más de 300

Mujeres palestinas muertas: 76

Total de palestinos muertos: 1.013

Total de israelíes muertos: 13

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Por aquí

Fecha: martes 13 de enero de 2009, diario El Universal, periodista Gustavo Rodríguez

Lugar: Caracas

Total caraqueños asesinados en 2008: 2.165

Total módulos que posee la Policía Metropolitana: 164

Total módulos de la PM operativos: 51

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No hay vida en la guerra.

Reminiscencias de un texto en pasado

El día que lo reconocí estaba tomando Coca-Cola. No yo, él. Me hubiera gustado imaginar en su aliento algo de ron con limón, pero no. Era Coca-Cola y hielo y ya. Estaba sentado en la barra con un cuaderno tapa blanda (de esos que son bien baratos y se pueden doblar como un telescopio) y un bolígrafo Kilométrico. Fumaba sin parar. Malboro rojo, creo. Sostenía el cigarro en la mano derecha y escribía con la izquierda. O apoyaba toda su cabeza en la mano derecha (sin soltar el cigarro) y escribía con la izquierda. Y entonces algunas cenizas le caían en el cabello. Y yo me moría ganas de quitárselas. De sacudirlo y darle un beso en ese lunar que tenía en el cuello, atrás, cerca de la oreja derecha.

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Bueno, digo que me hubiera muerto de ganas de hacer todas esas cosas si él en realidad estuviera allí. Sentado en la barra como digo, fumando como digo y tomando Coca-Cola como digo. Porque ocurre que aparece y desaparece en todas partes. Ahora, por ejemplo, está en el fondo de mi taza de té marca English Breakfast (pensar que gasté 50 bolívares fuertes en una jodida caja de té que sabe igual al Lipton, que es 3 veces más barato). Y, hace apenas media hora, estaba metido en Film&Arts (a quien ahora le dio por pasar publicidad porno entre el ballet, las mini series inglesas que tanto me gustan y los conciertos de música académica, una vaina incoherente y sin sentido, de verdad).

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Ayer fue lo mismo. No me dejó escribir en todo día y me obligó a soñar con él. Maldito gusano. Sería tan bueno decírtelo en tu cara: ERES-UN-MALDITO-GUSANO-VERDE-DE-CABEZA-ROJA-COME-PALMERAS. En mi colegio había miles de esos gusanos. Orugas, perdón. ERES-UNA-MALDITA-ORUGA. Las muy escurridizas te aterrizaban en el cabello y uno no se enteraba hasta que alguien te las estripaba en la cabeza. Memorias colegiales, sí señor. Sospecho que desde entonces me persigue. Aparece y desaparece en las cosas mas absurdas. Que, a fin de cuentas, terminan siendo las mejores.

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Por eso nada de esto (lo que escribo) tiene sentido. Ni hoy ni mañana ni pasado. Y no tiene sentido porque nunca lo tendrá, así como no lo tendrá porque no lo tiene. No le hace falta. Porque cuando llegues al punto final de esta oración (o de la próxima, no estoy segura) este texto ya no existirá. Habrá muerto. Será un sueño.