Frontera invisible

Aquí no hay frontera.
Hay muerte, mucha muerte.
Calor, lluvia profunda, calles rotas, prisioneros de vidas ajenas.
Pero el linde no existe. Tampoco la justicia.
Es la mismísima tierra de nadie, o más bien la tierra de la muerte: el llano del poder armado.
Con iguanas, sí. Y con chigüires, esos imensos roedores. Dicen por aquí que quien mata a un chigüire es muerto en pocas horas. No porque estén en extinción, no. Es muerto porque ellos lo matan, porque los malditos ratones gigantes son de ellos, de los que apuntan y escupen metal.
No se puede hablar por estas calles ni estas plazas. No se puede preguntar.
Todos son nadie. Nadie son ellos. Ellos son todos. Todos son cualquiera: el chino del mercado, la mujer de las camisas, el señor de las cotufas, el viejo de los helados.

La frontera no existe.
La he visto.
Y no existe.

Mientras tanto todo parece en calma.
En silencio.
La calma silenciosa de los que mueren sin justicia.

PD: el resto hay que contarlo en persona, no vaya a ser que ellos lean esto.