Estar triste

Estar triste es tener ojeras. De esas que nacen en la esquina interna de los ojos, bajan hasta el cachete y desaparecen mientras se acercan a las sienes. Unas ojeras como éstas, como grises. Y tristes, tan tristes como yo.
Es querer comer algo que no existe. O, al menos, algo que no venden en ningún quiosco y que no aparece en ningún menú de ningún restaurante de Caracas.
Es caminar lento, arrastrando los pies.
Despertarse tarde y llegar tarde a todos lados: trabajo, entrevistas, citas, películas, programas de televisión.
Es no querer hablar con nadie y desear una llamada que nunca llega. Un mensaje que nadie escribe.
Vestirse y desvestirse diez veces al salir de la ducha. No querer echarse cremas que huelen rico, ni perfumes. Ni siquiera ponerse zarcillos.
Es no pensar en cómo está quedando este texto.
Oír mil veces la misma canción.
Y una sensación profunda de vacío. De esa nada que llena el espacio. Sobre todo: no saber de dónde vienen ese vacío y esa nada.
Es no tener ganas.
Tratar de sonreír y no poder. Reírse de un buen chiste, pero no como siempre.
Una foto que hace llorar. Morir un poco cada día. Y encontrar sucio en las uñas.
No me gusta estar triste.

Tengo muchas cosas que decirte. Y muchas cosas que escribir sobre ti. Todas serán cursis, por supuesto, pero qué coño. Por ahora sólo quiero decir que te amo y decirte que te amo. Es un poco tarde, como tantas cosas que llegan o suceden tarde en esta vida. Pero bueno. Dondequiera que estés: te amo. Gracias por recordarme quién soy, por hacerme volver y, sobre todo, por hacerme feliz. Antes y ahora, siempre. Con el olvido de por medio, ese que vacía la vida de tantas cosas. En fin. Yo no soy muy religiosa que digamos. Pero, nada más que por ti, ojalá que exista el cielo. This is it.

Tan solo 24: wishlist

Ya se viene otro. Y, otra vez, fuera de Caracas. Para bien y para mal. Con buenas y malas inteciones. Pero esta vez, y que lo sepan todos, quiero regalos. O un gesto, al menos. Una caja que están a punto de botar en su casa. O un frasco. O una lata. Lo que sea. Una excusa, mejor dicho. Para verme y decirme que estoy linda y toda esa parafernalia de los cumpleaños. Parafernalia que, desde hace algunos años, incluye hacer una lista en este blog. Por si alguien se anima  a consentirme. Aquí va.

1. Una fiesta sorpresa post-cumpleaños.

2. Que Co me regale mi regalo de Mafalda que me debe desde hace siglos (no importa si los posters no están montados).

3. Un quesillo entero para mí sola.

4. Un picnic.

5. Un ramo (o muchos) de margaritas blancas. 

6. Una guerra de bombitas de agua (quedaría de lujo después del picnic).

7. Que mis amigas digan SÍ cuando las invite a la playa, joder.

8. Una cena mexicana con la elite en casa de Jolie, como en los viejos tiempos.

9. Un noche de tasca con las jineteras.

10. PLIS: Across the universe.

11. City, de Baricco.

12. Ébano, de Kapu.

13. Un juego de tazas de café de cerámica, así bien rústico.

14. Un viaje por el Mississipi a lo Huck Finn.

15. Un piropo que valga la pena.

16. Blue, de Ralph Lauren.

17. Un cuento de Ekaré.

18. Un almuerzo en Pakea.

19. Un helado grande de oreo en Yogen Fruz.

20. Que tecnología me cambie de una puta vez la compu de la oficina.

21. Hacer un graffiti.

22. Un bolsito nuevo para mi maquijalle.

23. Una historia de amor.

24. "Guapa, feliz cumpleaños, guapa".

"It's hour for love:

L-O-V-E".

Michael Jackson.

Bala Fría / Historias que resuelven

Quien vive en Venezuela sabe qué es una "bala fría". La cuestión es la siguiente: desde hace menos de una semana hay una "bala fría" que no se come. Se trata de Bala Fría / Historias que resuelven. Una suerte de fanzine-revista que realizó un grupo de alumnos (entre los cuales me incluyo) del taller Por mis propios medios: Periodismo del siglo XXI, dictado por Leo Felipe Campos. Y con el apoyo del Instituto Cultural Brasil Venezuela, Empresas Econoinvest y Revista Ojo.

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Se imprimieron 1.000 ejemplares y, si tienen suerte, puede que consigan uno en algún rincón de Caracas o Puerto Ordaz. Si no, los invito a que nos lean en formato digital.

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El equipo de Bala Fría / Historias que resuelven está diseñando el sitio web del fanzine-revista. Cuando esté listo lo anunciaré por aquí. Mientras tanto, pueden echarle un ojo por este link: http://issuu.com/pabludu/docs/balarevista. Hasta se lo pueden bajar en PDF por ahí.

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También pueden leer algunos de los textos en el blog de Leo Felipe Campos: Mi Jaragual.
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Espero sus críticas y comentarios. Porque para eso se escribe. Y como dijo Leo en un correo que mandó por ahí: buen provecho.

Y como dice Coldplay:

Those who are dead are not dead 

they're just living in my head.  

And since I fell for that spell 

I am living there as well.  

Oh...  

Time is so short and I'm sure 

there most be something more...

R.I.P.

Amor en technicolor

YOU & ME ACROSS THE UNIVERSE

Lo nuestro, que no existe, es el encuentro casual. El traspiés en la impresora. El tropezón en el estacionamiento. El saludo en el pasillo. Lo nuestro, que no existe, pasa todos los días. Desde el sol hasta la luna. Desde Word hasta la rotativa. Desde mi sostén hasta tus zapatos. Lo nuestro, que no existe, es un pedazo de ilusión. Un amago en la estación del tren que aún no han construido. Ese pedazo de papel que dejarás caer en nuestra primera cita. Un beso en perspectiva. Lo nuestro, que no existe, soy yo. En todas las versiones. En todos los verbos. En todos los tiempos. En todos los espacios. Que tampoco existen.