Salsa para bailar el NO

Me enviaron esta canción por correo. Supuestamente fue escrita por músicos del 23 de Enero, pero no tengo forma de confirmar tal información. No hasta ahora. Si sé de algo les aviso. Mientras tanto, bailen.

Facturas de guerra: vidas

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Por allá

Foto leyenda: Hombre palestino junto a sus tres hijos muertos/AFP

Fecha: miércoles 14 de enero de 2009, BBC en español

Lugar: Franja de Gaza

Inicio del ataque israelí a Gaza: 27 de diciembre de 2008

Heridos palestinos: cerca de 5.000

Niños palestinos muertos: más de 300

Mujeres palestinas muertas: 76

Total de palestinos muertos: 1.013

Total de israelíes muertos: 13

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Por aquí

Fecha: martes 13 de enero de 2009, diario El Universal, periodista Gustavo Rodríguez

Lugar: Caracas

Total caraqueños asesinados en 2008: 2.165

Total módulos que posee la Policía Metropolitana: 164

Total módulos de la PM operativos: 51

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No hay vida en la guerra.

Reminiscencias de un texto en pasado

El día que lo reconocí estaba tomando Coca-Cola. No yo, él. Me hubiera gustado imaginar en su aliento algo de ron con limón, pero no. Era Coca-Cola y hielo y ya. Estaba sentado en la barra con un cuaderno tapa blanda (de esos que son bien baratos y se pueden doblar como un telescopio) y un bolígrafo Kilométrico. Fumaba sin parar. Malboro rojo, creo. Sostenía el cigarro en la mano derecha y escribía con la izquierda. O apoyaba toda su cabeza en la mano derecha (sin soltar el cigarro) y escribía con la izquierda. Y entonces algunas cenizas le caían en el cabello. Y yo me moría ganas de quitárselas. De sacudirlo y darle un beso en ese lunar que tenía en el cuello, atrás, cerca de la oreja derecha.

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Bueno, digo que me hubiera muerto de ganas de hacer todas esas cosas si él en realidad estuviera allí. Sentado en la barra como digo, fumando como digo y tomando Coca-Cola como digo. Porque ocurre que aparece y desaparece en todas partes. Ahora, por ejemplo, está en el fondo de mi taza de té marca English Breakfast (pensar que gasté 50 bolívares fuertes en una jodida caja de té que sabe igual al Lipton, que es 3 veces más barato). Y, hace apenas media hora, estaba metido en Film&Arts (a quien ahora le dio por pasar publicidad porno entre el ballet, las mini series inglesas que tanto me gustan y los conciertos de música académica, una vaina incoherente y sin sentido, de verdad).

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Ayer fue lo mismo. No me dejó escribir en todo día y me obligó a soñar con él. Maldito gusano. Sería tan bueno decírtelo en tu cara: ERES-UN-MALDITO-GUSANO-VERDE-DE-CABEZA-ROJA-COME-PALMERAS. En mi colegio había miles de esos gusanos. Orugas, perdón. ERES-UNA-MALDITA-ORUGA. Las muy escurridizas te aterrizaban en el cabello y uno no se enteraba hasta que alguien te las estripaba en la cabeza. Memorias colegiales, sí señor. Sospecho que desde entonces me persigue. Aparece y desaparece en las cosas mas absurdas. Que, a fin de cuentas, terminan siendo las mejores.

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Por eso nada de esto (lo que escribo) tiene sentido. Ni hoy ni mañana ni pasado. Y no tiene sentido porque nunca lo tendrá, así como no lo tendrá porque no lo tiene. No le hace falta. Porque cuando llegues al punto final de esta oración (o de la próxima, no estoy segura) este texto ya no existirá. Habrá muerto. Será un sueño.