alieska

Alieska está enamorada

2010-09-18T14:13:00.000-07:00

Alieska se enamoró.
aaaaaaaaMmjú. Tal como leen.
aaaaaaaaaaaaaaaSe enamoró,
aaaaaaaaaaaaaaaaaahizo sus maletas
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaay se fue de viaje...

http://alieskaenamorada.blogspot.com

¡Qué viva la vida!

¡Qué viva el AMOR!

Postal para Co

2010-08-15T18:11:00.000-07:00

A veces la masa no está para bollo. A veces sí. Y tú, Co, estás más, mucho más, que cualquier masa de cualquier bollo. Caraqueño, por supuesto, como todo lo que te gusta a ti: caraqueño. Estás lista para despegar. Y cuando digo despegar quiero decir despegar en todos los sentidos. Estás lista para volar. Para volar y cantar. Porque Co no es Co si no canta. Una canción vasca, una gringa, una parisina. Eso de ida nada más, imagínate. De regreso es el joropo llanero. Como ese que malbailaron Santos Luzardo y Marisela bajo el caney. Más una de Guaco, ajá, mmjú.

Tú vuela y canta y baila y enamórate.

De ti, del Planeta y de Venezuela. Mil veces elevadas al infinito: enamórate. Otra vez: de ti, del Planeta y de Venezuela. De este lado del Arauca te vamos a estar esperando yo y la llanura venezolana. Porque, como dice Gallegos, algún día será verdad.

Te amo,

Deb.

Roja alegría

2010-07-15T15:19:00.000-07:00

Yo, CAMPEONA
Nosotros, CAMPEONES
Ellos, CAMPEONES
España, CAMPEONA

"La alegría ni se fabrica ni se negocia, y es tan cara que no puede comprarse con dinero. Por eso es preciso disfrutarla, paladearla lentamente, dejar que la boca se impregne con su efímera y omnipotente dulzura. Gracias, Roja. Porque hoy somos ricos, porque somos poderosos, porque somos los mejores, sin dejar de ser tan bajos como nosotros mismos. Gracias por la alegría".

Alegría, Almudena Grandes

Olé, olé, olé

2010-06-29T19:21:00.000-07:00

España
navaja, barro, clavel, espada
España
quererte tanto me cuesta nada

Quiero besar, besar, besar a Villa

2010-06-29T19:09:00.000-07:00

muáaaaaaaaaaaaaaaaaaacata.

2010-06-07T18:31:00.000-07:00

Love is a sweet FUCKING misery.

collage de salmón

2010-06-06T05:16:00.000-07:00

...

cuando desafinas quiero oír desafinar

quiero que no pegues ni una nota más

todo se termina, pero en este caso especial

quiero que no se termine nunca más, nunca más

cómo, cuándo y por qué

son demasiadas preguntas para hacerle al destino

a veces estamos finos y otras veces nada que ver

pues hay que caminar antes de empezar a correr

yo no quise lastimarte

solamente te dije que no

no estarás acostumbrada a sentirte rechazada

ok, perdón, fue sin querer

quiero arreglar todo lo que hice mal

todo lo que escondí hasta de mí

quiero contar lo que yo sólo sé

uh, perdón, víctor sueiro también

a lo lejos se escucha venir lo que el río no quiso contar

a los lejos se escucha venir lo que el río no quiso contar

flaca, no me claves tu puñales por la espalda

tan profundo no me duelen, no me hacen mal

lejos, en el centro de la tierra

las raíces del amor, donde estaban, quedarán

me gusta desarmarme arriba tuyo

me gusta demsiado ensuciarte

besar tu flor inmediata

besarte atrás y adelante

me gusta tanto que me encante

que quiero hasta la locura

desarmeme en el vaivén de tu cintura

y remar sobre tu espalda y naufragarte

si alguna vez no me vuelven a ver

porque a mí como a todos se me olvida

algo va a quedar adentro tuyo siempre

algo que yo te dejé alguna vez

...

One team, one nation

2010-05-30T18:00:00.000-07:00

"Sport has the power to change the world. It has the power to inspire. It has the power to unite people in a way that little else does. It speaks to youth in a language they understand. Sport can create hope where once there was only despair. It is more powerful than governments in breaking down racial barriers. It laughs in the face of all types of discrimination." –Nelson Mandela.

El 11 de junio comienza la Copa Mundial de la FIFA 2010 en Suráfrica. Es la primera vez que un país del continente negro es anfitrión del evento deportivo más importante del mundo. Se trata de un acontecimiento único en la historia del fútbol y, sobre todo, en la historia de Suráfrica.

Un país que hace apenas 15 años vivía bajo el régimen del apartheid –una política de segregación racial con leyes que diferenciaban a blancos de negros en detrimento de los negros– es hoy el organizador de un campeonato que integra a todas las razas.

El mismo país que Nelson Mandela unió bajo el lema "one team, one nation" en 1995, cuando era presidente y Suráfrica organizó la Copa Mundial de Rubgy y se proclamó campeona. Madiba era entonces no sólo el primer presidente negro de Suráfrica, sino también el primero en ser elegido democráticamente, luego de estar casi 30 años preso por luchar por la libertad y la igualdad de su pueblo.

En Suráfrica nació el hombre. A 50 kilómetros al noreste de Johannesburgo están las cuevas de Sterkfontein. Un lugar calificado por la Unesco como la Cuna de la Humanidad, pues allí se encontraron fósiles de los primeros homínidos.

Una humanidad que se degradó a sí misma sobre los vestigios de su propia aparición. Y una que decidió trabajar en equipo para construir. Con la ayuda de un líder y del deporte.

Un aplauso para Madiba, para el deporte y para la nación del arcoiris.

Postal para Jolie

2010-05-04T18:21:00.001-07:00

Jolie,

No tienes idea de lo guapa que te vas a ver caminando en tacones por Madrid. Pero ni idea. Tampoco de lo mucho que te voy a extrañar si no estoy por ese lado del mundo. Por eso quise escribirte esta postal. Una postal a lo Jane Austen. Porque a veces nos dejamos llevar por el orgullo y los prejuicios. Porque creo fervientemente que hay que rescatar el romance a toda costa. El romance y el amor. Porque Mr. Darcy puede visitar España en cualquier momento. Y Mr. Bingley también. Porque Elizabeth Bennet es una mujer de éste y todos los siglos. Como tú. Una mujer que usaba vestidos. Como tú. Y, sobre todo, una mujer que siempre se salió con la suya. Como tú.

Te quiero,

Deb.

Reflexión de CocaCola y limón

2010-05-03T20:46:00.000-07:00

Pasa algo curioso con la soledad. Primero es un montón de agujas en el cuerpo, desde el ojo derecho hasta el dedo meñique del pie izquierdo. Terroríficas cuando hace frío. O habría que decir terroristas, para hablar en términos de horror moderno. Entonces juega al escondite, hace reír y llorar. Y viceversa, siempre viceversa. Se vuelve absurda y conduce a la desesperación más sincera. De esas que duran meses y años, no miento. Meses y años sin sentido. Harto tiempo que parece perdido. Pero no. Porque, de pronto, casi como de sorpresa, resulta que uno es feliz. La soledad nos sonríe. Y nosotros le guiñamos el ojo.

De por qué amo a J. Austen

2010-04-19T19:05:00.000-07:00

"Es una verdad reconocida universalmente que a todo hombre soltero que posee una gran fortuna le hace falta una esposa".

2010-04-04T19:53:00.000-07:00

"Confieso que no profeso a la libertad de prensa ese amor completo e instantáneo que se otorga a las cosas soberanamente buenas por su naturaleza. La quiero por consideración a los males que impide, más que a los bienes que realiza".

–Alexis de Tocqueville, La Democracia en América.

Ease on down the yellow brick road!

2010-03-31T13:29:00.000-07:00

come on and/

ease on down, ease on down the road/

come on, ease on down, ease on down the road/

don't you carry nothing that might be a load/

come on, ease on down ease on down, down the road.

Postcard Deb&Euli

2010-03-31T07:19:00.000-07:00

Once upon a time Deb&Euli were looking at the sea from the same balcony. The day was just starting in South Beach. They were wearing pyjamas and looked asleep, but as beatiful as princess. They could hear the splash of the waves and taste the salt of the morning air. It was the end of a journey and they felt happy and joyful. Because they were looking at the sea from the same balcony. And the sun was risen upon them.

P.S. You and I must make a pact/ We must bring salvation back/ Where there is love, I'll be there… Just look over your shoulders honey!

Aquí está, aquí en la web

2010-03-26T09:53:00.000-07:00

www.revistamarcapasos.com

El regreso de Marcapasos

2010-03-18T07:54:00.000-07:00

Aproximación al FIN

2010-02-22T19:18:00.000-08:00

Para Vi

Yo pensaba que el fin era la muerte. Pero no. Hay cosas peores que la muerte. Cosas como esta foto de Haití de Cristóbal Manuel, de El País de España. Cosas como su leyenda: "Un joven pasea desnudo por el centro de Puerto Príncipe". Fecha: 06-02-2010.

Y, sobre todo, cosas como las que no dice esa leyenda. Cosas que piensa ese hombre y que no le dice a nadie. Cosas como lo que queda cuando ya no queda nada. Ni siquiera la muerte. Solamente el FIN.

Man In The Mirror según Gandhi

2010-02-22T17:44:00.000-08:00

I'm starting with The Man In

The Mirror /I'm asking him to change

his ways /And no message could have

been any clearer /If you wanna make the world

a better place /Take a look at yourself, and

then make a change.

Billie Jean y yo

2010-02-02T18:55:00.000-08:00

Cada vez que sale el sol en Caracas, Billie Jean se estira como si estuviera en una clase de yoga y pone a sonar sus cascabeles por toda la casa. Miau, miau, miau. Viene hasta mi cama, me muerde los pies, a veces me da un besito y se va. Quiere tomar leche y comer lambón, un atún para gatos, o eso dice la lata. Miau, miau, miau. Como yo tengo mucho sueño, y ella lo sabe, va hasta el balcón, se sube en una de las butacas y se queda como tonta viendo a Pepe, el periquito de mi hermano. O de mi mamá, ya ni sé. Lo mira, lo mira y lo vuelve a mirar. Miau, miau, miau. Creo que está secretamente enamorada de él, aunque todos me dicen que, más bien, está secretamente planeando cómo comérselo, pluma a pluma, pico y dos patas. Quién sabe. Entonces yo me levanto, le hablo chiquitico, la espachurro como si fuera un gusano, le doy once besos y le digo que venga a comer. Leche y lambón, como ella quiere. Ella corre hacia la cocina meneando el rabo, desayuna como una diosa felina y se lame los bigotes. Me mira. Miau, miau, miau. Y regresa al balcón. Es la gata más elegante de Caracas. La más chic. La más aristogata. Su canción favorita es Billie Jean de Michael Jackson, claro. Todos los días la oímos y hacemos juntas el moonwalk. Ella lo hace mejor que yo, ufffff, mucho mejor. ¿Y saben por qué? Porque Billie Jean, mi gata, es la princesa gatuna del pop. Y toda Caracas quiere su autógrafo.

My life (2010) in technicolor (so far)

2010-01-10T08:25:00.000-08:00

BIENVENIDO

2009-12-31T12:50:00.000-08:00

Me gustan los finales felices.

Y los comienzos felices.

Hoy brindo por los dos.

Salud.

Estar triste

2009-11-19T09:08:00.000-08:00

Estar triste es tener ojeras. De esas que nacen en la esquina interna de los ojos, bajan hasta el cachete y desaparecen mientras se acercan a las sienes. Unas ojeras como éstas, como grises. Y tristes, tan tristes como yo.
Es querer comer algo que no existe. O, al menos, algo que no venden en ningún quiosco y que no aparece en ningún menú de ningún restaurante de Caracas.
Es caminar lento, arrastrando los pies.
Despertarse tarde y llegar tarde a todos lados: trabajo, entrevistas, citas, películas, programas de televisión.
Es no querer hablar con nadie y desear una llamada que nunca llega. Un mensaje que nadie escribe.
Vestirse y desvestirse diez veces al salir de la ducha. No querer echarse cremas que huelen rico, ni perfumes. Ni siquiera ponerse zarcillos.
Es no pensar en cómo está quedando este texto.
Oír mil veces la misma canción.
Y una sensación profunda de vacío. De esa nada que llena el espacio. Sobre todo: no saber de dónde vienen ese vacío y esa nada.
Es no tener ganas.
Tratar de sonreír y no poder. Reírse de un buen chiste, pero no como siempre.
Una foto que hace llorar. Morir un poco cada día. Y encontrar sucio en las uñas.
No me gusta estar triste.

2009-11-04T07:25:00.000-08:00

Tengo muchas cosas que decirte. Y muchas cosas que escribir sobre ti. Todas serán cursis, por supuesto, pero qué coño. Por ahora sólo quiero decir que te amo y decirte que te amo. Es un poco tarde, como tantas cosas que llegan o suceden tarde en esta vida. Pero bueno. Dondequiera que estés: te amo. Gracias por recordarme quién soy, por hacerme volver y, sobre todo, por hacerme feliz. Antes y ahora, siempre. Con el olvido de por medio, ese que vacía la vida de tantas cosas. En fin. Yo no soy muy religiosa que digamos. Pero, nada más que por ti, ojalá que exista el cielo. This is it.

Tan solo 24: wishlist

2009-10-04T19:57:00.000-07:00

Ya se viene otro. Y, otra vez, fuera de Caracas. Para bien y para mal. Con buenas y malas inteciones. Pero esta vez, y que lo sepan todos, quiero regalos. O un gesto, al menos. Una caja que están a punto de botar en su casa. O un frasco. O una lata. Lo que sea. Una excusa, mejor dicho. Para verme y decirme que estoy linda y toda esa parafernalia de los cumpleaños. Parafernalia que, desde hace algunos años, incluye hacer una lista en este blog. Por si alguien se anima a consentirme. Aquí va.

1. Una fiesta sorpresa post-cumpleaños.

2. Que Co me regale mi regalo de Mafalda que me debe desde hace siglos (no importa si los posters no están montados).

3. Un quesillo entero para mí sola.

4. Un picnic.

5. Un ramo (o muchos) de margaritas blancas.

6. Una guerra de bombitas de agua (quedaría de lujo después del picnic).

7. Que mis amigas digan SÍ cuando las invite a la playa, joder.

8. Una cena mexicana con la elite en casa de Jolie, como en los viejos tiempos.

9. Un noche de tasca con las jineteras.

10. PLIS: Across the universe.

11. City, de Baricco.

12. Ébano, de Kapu.

13. Un juego de tazas de café de cerámica, así bien rústico.

14. Un viaje por el Mississipi a lo Huck Finn.

15. Un piropo que valga la pena.

16. Blue, de Ralph Lauren.

17. Un cuento de Ekaré.

18. Un almuerzo en Pakea.

19. Un helado grande de oreo en Yogen Fruz.

20. Que tecnología me cambie de una puta vez la compu de la oficina.

21. Hacer un graffiti.

22. Un bolsito nuevo para mi maquijalle.

23. Una historia de amor.

24. "Guapa, feliz cumpleaños, guapa".

2009-09-27T18:53:00.000-07:00

2009-09-17T14:46:00.000-07:00

"It's hour for love:

L-O-V-E".

Michael Jackson.

Bala Fría / Historias que resuelven

2009-08-18T08:01:00.000-07:00

Quien vive en Venezuela sabe qué es una "bala fría". La cuestión es la siguiente: desde hace menos de una semana hay una "bala fría" que no se come. Se trata de Bala Fría / Historias que resuelven. Una suerte de fanzine-revista que realizó un grupo de alumnos (entre los cuales me incluyo) del taller Por mis propios medios: Periodismo del siglo XXI, dictado por Leo Felipe Campos. Y con el apoyo del Instituto Cultural Brasil Venezuela, Empresas Econoinvest y Revista Ojo.

Se imprimieron 1.000 ejemplares y, si tienen suerte, puede que consigan uno en algún rincón de Caracas o Puerto Ordaz. Si no, los invito a que nos lean en formato digital.

El equipo de Bala Fría / Historias que resuelven está diseñando el sitio web del fanzine-revista. Cuando esté listo lo anunciaré por aquí. Mientras tanto, pueden echarle un ojo por este link: http://issuu.com/pabludu/docs/balarevista. Hasta se lo pueden bajar en PDF por ahí.

d
También pueden leer algunos de los textos en el blog de Leo Felipe Campos: Mi Jaragual.
a
Espero sus críticas y comentarios. Porque para eso se escribe. Y como dijo Leo en un correo que mandó por ahí: buen provecho.

Y como dice Coldplay:

2009-07-05T13:49:00.000-07:00

Those who are dead are not dead

they're just living in my head.

And since I fell for that spell

I am living there as well.

Oh...

Time is so short and I'm sure

there most be something more...

R.I.P.

2009-07-03T11:38:00.000-07:00

Amor en technicolor

2009-06-25T21:38:00.000-07:00

YOU & ME ACROSS THE UNIVERSE

2009-06-18T21:48:00.000-07:00

Lo nuestro, que no existe, es el encuentro casual. El traspiés en la impresora. El tropezón en el estacionamiento. El saludo en el pasillo. Lo nuestro, que no existe, pasa todos los días. Desde el sol hasta la luna. Desde Word hasta la rotativa. Desde mi sostén hasta tus zapatos. Lo nuestro, que no existe, es un pedazo de ilusión. Un amago en la estación del tren que aún no han construido. Ese pedazo de papel que dejarás caer en nuestra primera cita. Un beso en perspectiva. Lo nuestro, que no existe, soy yo. En todas las versiones. En todos los verbos. En todos los tiempos. En todos los espacios. Que tampoco existen.

It's Friday I'm in LOVE!

2009-06-05T14:23:00.000-07:00

I don't care if Monday’s blue
Tuesday’s grey and Wednesday too
Thursday I don't care about you

it's Friday I'm in love

(with you)

—The Cure.

PD: Y desde el primer instante.

La foto no es mía: http://www.flickr.com/photos/moreinterpretations/page1/

Casi un mes de crónica

2009-05-15T19:56:00.000-07:00

I. Oscar lo dijo aquella noche en Plaza Altamira: “La vida es un trance”. Candy empinaba una birra y zarandeaba la cadera. No le estaba prestando mucha atención. Pobre hombre. Entonces concluyó: “Te mueres desangrado yendo de un hospital a otro”. Hablábamos de la vida en Caracas. Y de la muerte en Caracas. Tal como dice la canción: cuídate de la esquinas, no te distraigas cuando caminas. Recuerdo que no quise cerveza esa noche. Tampoco rumba. Sólo papas fritas y mi pijama. Y un libro de Cortázar que no compré, muy cara la feria. Me fui a dormir pensando en lo del trance.

II. Por favor, Dios mío, que se pare esta vaina. Que se pare de una puta vez. No quiero morir en un terremoto. Mierda, está durando demasiado. No puede ser que vaya a morir aplastada. Se va a parar, lo sé. Esta mierda se tiene que parar. Coño. Por fin. Se paró. Menos mal. Qué cagazón tan arrecha. QUÉ CAGAZÓN. Soy una maldita gallina clueca. Me quedé metida en las sábanas rezando en vez de correr a una columna o marco. Qué bolas. Mierda, tembló otra vez.

III. Camino de Otrobanda a Punda por el puente flotante Reina Emma, en Curazao. Qué fácil es huir del pasado en suelo extranjero. De las sombras y los fantasmas. No quiero irme de Venezuela, no. Sería más fácil, por supuesto. Mucho más. Irse siempre es más fácil que quedarse. Claro, eso que no quiere decir que irse es fácil. Sólo, como digo, que quedarse siempre es más duro. Despertarse sin los demás, con el mismo sueldo de mierda en el bolsillo y un país que no sirve. Quedarse es de valientes, de románticos, de masoquistas. Mentira, irse también. Como dice Drexler: “La distancia es un oasis, una forma de mentir”.

IV. Nunca deshago la maleta. Prefiero que la ropa se amuñuñe, se arrugue, se amontone. Que lo limpio se confunda con lo sucio. Que ayer se mezcle con mañana. Y mañana con hoy. Y hoy con ayer. Que cada día sea decidir entre recuerdos. Para que siempre haya chance de volver o de tirar la maleta. Esta maleta que llevo conmigo a todas partes. Sin deshacer.

V. A ver. Me encantas. Me partes. Cada vez que pasas por aquí, todo despeinado, me mareo. Quiero que me veas, claro. Pero me da tanta pena que me hundo en la silla, hago como si nada y sigo escribiendo. Pasa otra vez por aquí, anda. Pasa mil veces y todos los días por esta misma esquina. Dime guapa, qué bien escribes, lindísima eres, invítame un café, que lea tu nota, llévame a una obra, lo que sea, dime guapa. Es bien españoleto, pero me gusta. O lo que tú quieras, dímelo. Y pasa por aquí, por favor. Otra vez.

VI. Oye, la Real Academia Española está de acuerdo con Oscar. Fíjate: Trance. (Del fr. transe, de transir, y este del lat. transīre). 1. m. Momento crítico y decisivo por el que pasa alguien. 2. m. Último estado o tiempo de la vida, próximo a la muerte. Último trance. Trance postrero, mortal. 3. m. Estado en que un médium manifiesta fenómenos paranormales. 4. m. Estado en que el alma se siente en unión mística con Dios.

VII. Pensarte, entonces, es un trance. Como ese poema de Lope de Vega: “Ir y quedarse, y con quedar partirse,/ partir sin alma, y ir con alma ajena,/ oír la dulce voz de una sirena/ y no poder del árbol desasirse;/ arder como la vela y consumirse,/ haciendo torres sobre tierna arena;/ caer de un cielo, y ser demonio en pena,/ y de serlo jamás arrepentirse;/ hablar entre las mudas soledades,/ pedir prestada sobre fe paciencia,/ y lo que es temporal llamar eterno;/ creer sospechas y negar verdades,/ es lo que llaman en el mundo ausencia,/ fuego en el alma, y en la vida infierno”.

VIII. Escribir también.

IX. Y viajar

X. Y todo (tú).

XI. Y esto que se llama vivir.

2009-04-29T07:59:00.000-07:00

Cut - Dile NO a la violencia doméstica

2009-04-28T12:58:00.000-07:00

Hoy escuché por la radio que en Gran Bretaña se prohibió transmitir este video por televisión. ¿Por qué? Por considerarlo demasiado fuerte. Y, por supuesto, porque sí está permitida la pornografía, pero no luchar en contra de la violencia doméstica.
Aquí se los dejo para que lo vean y lo revean.

El video se llama CUT. Está protagonizado por Keira Kightley y dirigido por Joe Wright (mismo director de Orgullo y Prejuicio y Atonement). Fue hecho para apoyar a Women's Aid (www.womensaid.org.uk). El mensaje:

Cada semana mueren dos mujeres por violencia doméstica

Frases de por ahí

2009-03-19T08:19:00.000-07:00

"Chévere machete berigüel pepeao".

2009-03-11T10:57:00.000-07:00

HAPPINESS
IS
A
WARM
GUN.

Darjeeling tea directv from Barbados

2009-03-09T12:06:00.000-07:00

"Pure Darjeeling tea with a delicate and distinctive flavour".

Quién se anota para una cup?

Salsa para bailar el NO

2009-01-21T15:44:00.000-08:00

Me enviaron esta canción por correo. Supuestamente fue escrita por músicos del 23 de Enero, pero no tengo forma de confirmar tal información. No hasta ahora. Si sé de algo les aviso. Mientras tanto, bailen.

Facturas de guerra: vidas

2009-01-14T18:23:00.000-08:00

Por allá

Foto leyenda: Hombre palestino junto a sus tres hijos muertos/AFP

Fecha: miércoles 14 de enero de 2009, BBC en español

Lugar: Franja de Gaza

Inicio del ataque israelí a Gaza: 27 de diciembre de 2008

Heridos palestinos: cerca de 5.000

Niños palestinos muertos: más de 300

Mujeres palestinas muertas: 76

Total de palestinos muertos: 1.013

Total de israelíes muertos: 13

Por aquí

Fecha: martes 13 de enero de 2009, diario El Universal, periodista Gustavo Rodríguez

Lugar: Caracas

Total caraqueños asesinados en 2008: 2.165

Total módulos que posee la Policía Metropolitana: 164

Total módulos de la PM operativos: 51

No hay vida en la guerra.

Reminiscencias de un texto en pasado

2009-01-13T19:30:00.000-08:00

El día que lo reconocí estaba tomando Coca-Cola. No yo, él. Me hubiera gustado imaginar en su aliento algo de ron con limón, pero no. Era Coca-Cola y hielo y ya. Estaba sentado en la barra con un cuaderno tapa blanda (de esos que son bien baratos y se pueden doblar como un telescopio) y un bolígrafo Kilométrico. Fumaba sin parar. Malboro rojo, creo. Sostenía el cigarro en la mano derecha y escribía con la izquierda. O apoyaba toda su cabeza en la mano derecha (sin soltar el cigarro) y escribía con la izquierda. Y entonces algunas cenizas le caían en el cabello. Y yo me moría ganas de quitárselas. De sacudirlo y darle un beso en ese lunar que tenía en el cuello, atrás, cerca de la oreja derecha.

Bueno, digo que me hubiera muerto de ganas de hacer todas esas cosas si él en realidad estuviera allí. Sentado en la barra como digo, fumando como digo y tomando Coca-Cola como digo. Porque ocurre que aparece y desaparece en todas partes. Ahora, por ejemplo, está en el fondo de mi taza de té marca English Breakfast (pensar que gasté 50 bolívares fuertes en una jodida caja de té que sabe igual al Lipton, que es 3 veces más barato). Y, hace apenas media hora, estaba metido en Film&Arts (a quien ahora le dio por pasar publicidad porno entre el ballet, las mini series inglesas que tanto me gustan y los conciertos de música académica, una vaina incoherente y sin sentido, de verdad).

Ayer fue lo mismo. No me dejó escribir en todo día y me obligó a soñar con él. Maldito gusano. Sería tan bueno decírtelo en tu cara: ERES-UN-MALDITO-GUSANO-VERDE-DE-CABEZA-ROJA-COME-PALMERAS. En mi colegio había miles de esos gusanos. Orugas, perdón. ERES-UNA-MALDITA-ORUGA. Las muy escurridizas te aterrizaban en el cabello y uno no se enteraba hasta que alguien te las estripaba en la cabeza. Memorias colegiales, sí señor. Sospecho que desde entonces me persigue. Aparece y desaparece en las cosas mas absurdas. Que, a fin de cuentas, terminan siendo las mejores.

Por eso nada de esto (lo que escribo) tiene sentido. Ni hoy ni mañana ni pasado. Y no tiene sentido porque nunca lo tendrá, así como no lo tendrá porque no lo tiene. No le hace falta. Porque cuando llegues al punto final de esta oración (o de la próxima, no estoy segura) este texto ya no existirá. Habrá muerto. Será un sueño.

Anecdotario inservible III

2008-12-17T20:07:00.000-08:00

Lo que más me gusta de la semblanza de Nueva York del periodista norteamericano Gay Talese es la parte de los gatos. De cómo están en todos lados, de cómo hay unos que viven desde siempre en las tinieblas (acueductos y alcantarillas), de cómo se comen a las ratas de los puertos (lo que mejora la higiene de dichos puertos), de cómo una vez los hijoeputas pescadores enveneraron a los gatos del puerto y las ratas casi se los comen a ellos (bien hecho, por hijoeputas), de lo diferente que es un gato callejero de uno que tiene hogar (aunque ambos sean neoyorquinos), de cómo clasifica a los gatos en golfos, salvajes, bohemios, de medio tiempo y de tiempo completo, de cómo "cuando el tráfico disminuye y casi todos duermen empiezan a pulular los gatos".

Esa frase de Talese me recuerda una esquina de Macaracuay que está repleta de gatos. Viven entre la montaña y la calle. Y maúllan durísimo cuando es de noche. Comen ratas y basura, tan ecológicos. La verdad, nunca he entendido por qué tantas personas detestan a los gatos. Me parece una cosa absurda. Son más bonitos que los perros, no babean y no huelen mal. A mí me gustan por culpa de Michelle Pfeiffer en Batman Returns, de Tim Burton. Y, la verdad, creo que ellos simpatizan conmigo. Lo digo porque la última vez que estuve en Macaracuay me persiguieron tres gatos durante más, mucho más, de 100 metros. Cuando me detenía, ellos se detenían. Si aceleraba el paso, ellos lo aceleraban también. Entonces, cuando finalmente me iba, no había rastro de ellos en la calle. Tampoco en la acera. Ni siquiera debajo de los carros. Desaparecieron mientras busqué algo en mi cartera o me eché el cabello hacia atrás. Y sólo quedaron sus ojos. La noche y sus ojos.

me quedé sin señal para escribir

2008-11-26T14:06:00.000-08:00

YES, WE CAN

2008-11-05T19:21:00.000-08:00

El hecho histórico: Yes, THEY can.

La pregunta: Can WE?

Habrá que esperar hasta el 23 de noviembre para saber la respuesta.

Cuenta cuentos

2008-11-02T18:11:00.000-08:00

Este año alguien me dejó elegir mi regalo de cumpleaños. Le dije que quería dos cuentos: El Príncipe Moro de Fernando Paz Castillo y Palabras al viento de Pedro Okura. Quiero compartir éste último. Es una cosa lindísima.
d
Estos son mis versos y de quien los canta.
En ellos resuenan: el cielo, la tierra, la lengua del viento, y los cuatro rumbos del gran Universo.
Mañana, tal vez, yo estaré muerto,
quizá renacido en beyota
o pájaro,
pero estoy seguro seguirá mi canto,
en tanto tu boca
no olvide las trovas
que hoy suelto al v
aaaaaaaaaaai
aaaaaaaaaaaae
aaaaaaaaaaaaan
aaaaaaaaaaaaaaat
aaaaaaaaaaaaaaaao.

—Pedro Okura

Anecdotario inservible III

2008-10-19T10:49:00.000-07:00

Tengo un kit de champú-enjuague-jabón de romero y menta que me recuerda Scarborough Fair de Simon&Garfunkel. Los del sur son todos poetas. Y tienen un humor del carajo. Sobre todo los argentinos.

Cuentos de bolsillo y suela de zapato

2008-09-30T19:06:00.000-07:00

Váyalo, Topacio.

Hey, te tengo un piropo. Un piropo demasiado bueno. Uno de los mejores piropos del mundo. Sí, de pana. No estoy jodiendo, te lo juro. Lo único chimbo es que no lo inventé yo. Es decir, estaba hablando de ti con un pana y llegamos juntos a esta conclusión, pues. Pero te lo estoy confensado, así que eso cuenta también. Y estoy respetando el derecho de autor. No te estoy cayendo a piropos mentirosos ni deshonestos. Así que más puntos extras para mí. Realmente eres la única persona a la que le diría esto. De verdad. O por lo menos eres la primera. Ajá, aquí va… Coño, ya va. Es que me pongo burda de nervioso. Voy. Eres Hey Jude de The Beatles. Sobre todo en la parte que dice na na na na na na naaaaaaaaaaa, na na na naaaaaaaaaaa, Hey Jude!

Ésa es mi parte favorita de la canción... En realidad sólo quería decirte que me gustas mucho. MUCHO.

Eso es todo.

Creo que ésta ha sido la peor declaración de mi vida.

¿Nos tomamos un café?

2008-09-27T19:24:00.000-07:00

Cosas nuestras

2008-09-09T21:44:00.000-07:00

"La hora se detuvo antes
del instante esperado.
Allí quedaremos
como una estrella
dentro del vacío".

—Adriano González León, Cosas sueltas y secretas.

Nunca llegaste a La Fallete. Te esperé allí hasta las 10:00 pm. Me quedé observando el cuadro que me recuerda a Rembrandt y ordené una copa de vino tinto. Siempre tinto. Me sentí como Julio Cortázar, cuando se quedó esperando a Franciso Massiani en algún café-bar de París hasta esa misma hora. Pancho me contó que aquella noche Julio se molestó muchísimo por la espera y que dijo algo así como “no quiero saber nada de Massiani más nunca”.

d
Lo mismo digo yo. Salimos caminando de un cuento de Adriano González León una fría noche caraqueña y nos perdimos el uno del otro en plena avenida Bolívar. Somos una de esas cosas sueltas y secretas que relata Adriano. Una maldita estrella dentro del vacío. Un pisapapeles que deja escapar las hojas. La palabra que siempre se pierde en el párrafo. O que siempre regresa.

No quiero saber nada más de ti.

O tal vez sí.

No, olvídalo. Mejor no.

Pobreza: la guerra no declarada

2008-09-07T12:42:00.000-07:00

Foto: Kevin Carter
d

"Nada te prepara para la guerra. Ni las películas, ni los libros. Uno no sabe cómo va a reaccionar, pero como en todo, uno se adapta y adquiere patologías. Uno va sintiendo miedo en diferentes índoles e intensidades. Te adaptas a la posibilidad de la guerra propia o próxima. Sin embargo, no hay que dejar que las cosas que uno ve se cicatricen. Yo creo en las llagas abiertas, en las heridas vivas. Las cicatrices son muy peligrosas. No quiero que la guerra sea una cosa abstracta, objetizable. Quiero que les duela".
d

—Jon Lee Anderson, periodista norteamericano y reportero de guerra.

Cuando conocí a Jon Lee Anderson estaba comenzando a hacer mi trabajo de grado. Todavía no había caminado ningún barrio caraqueño, ni me había sentado largas horas a conversar con las protagonistas (mujeres venezolanas que viven en pobreza en la Gran Caracas) de mi trabajo.

d
Anderson visitaba Caracas con motivo de la presentación de su obra Che Guevara: Una vida revolucionaria. Recuerdo que compré el libro ese mismo día y que antes de entrar a la conferencia me tomé un par de cervezas con mis compañeras de periodismo en el Ateneo.
d
Entonces entramos a la sala. Me sentía emocionada. Tenía al frente a uno de los grandes del periodismo. Casi podía olerlo. Quería que hablara por horas. Que me hiciera llorar con sus anécdotas. Que me dijera que sí, que ésta es un profesión malpagada y poco valorada, pero que vale la pena. Y así fue.

dd
No me di cuenta ese día, pero uno no puede imaginarse la guerra, uno no puede pretender que los barrios son de tal o cual forma, o que las personas (no gente, PERSONAS) que viven en los barrios son de tal o cual forma. No. Uno tiene verlo, sentirlo, olerlo, escucharlo, tocarlo, vivirlo, llorarlo, sufrirlo. Sobre todo cuando la intención es contarlo. Sólo se puede escribir sobre la guerra estando en la guerra. No existe otra forma.
d
Y cuando uno está en la guerra, cuando uno la vive, cambia para siempre. El mundo ya no es el mismo, tampoco las personas que habitan en él. Todo cobra un nuevo significado, una nueva apariencia. Es como cuando uno estudia cine o artes audiovisuales: el ojo cambia, se vuelve detallista, está atento a todo. La guerra tiene el mismo efecto, pero en todos los ámbitos de la vida. En todos los días, todas las horas, todos los minutos, todos los segundos.
d
La pobreza es una guerra no declarada, una guerra ignorada. Siempre que haya personas muriendo de hambre, hay guerra. Cada vez que llueve y miles de venezolanos pierden sus casas, hay guerra. Cuando un niño no puede ir a la escuela porque no tiene dinero para comprar los útiles, hay guerra. Si hay desempleo, hay guerra.
d
En Venezuela hay guerra.
d
Lo digo porque tengo el cuerpo lleno de heridas.
d

De heridas que me niego a cicatrizar.
d
Hay cicatrices de sobra en este país.

PD: Durante la conferencia Anderson nos contó que Kevin Carter, el fotógrafo que tomó la foto del niño con el buitre (foto que, por cierto, ganó el Premio Pulitzer en 1994) se suicidó después de tomar la foto porque no hizo nada al respecto. Es decir, tomó la fotografía y dejó al niño allí.

OJO, no estoy acusando a Carter de nada. Sólo estoy contando lo que, según Anderson, sucedió. Eso es todo.

2008-08-30T21:13:00.000-07:00

A Aline, por alentarme cuando

la agonía parecía no cesar.

“La vida es un asunto de pequeños y grandes abandonos. De pérdidas recuperables o no. En su brevedad fue calculada para que las personas se amaran y se abandonaran. Un ciclo perfecto de dolor: tal es la única y verdadera razón de la vida”.

—Miyó Vestrini.

Cardiología

2008-08-21T18:43:00.000-07:00

Me da taquicardia cuando termino de hacer ejercicio

cuando subo las escaleras a modo de persecución policial

cuando faltan pocos minutos para entregar un texto en la redacción

cuando me drogo

cuando tomo demasiado café

cuando agarro una curva demasiado rápido

cuando voy a hablar en público

2008-08-20T19:52:00.000-07:00

Anecdotario inservible II

2008-08-19T21:32:00.000-07:00

Tengo un admirador secreto en mi oficina. Él no sabe que es mi admirador secreto. Y yo, para seguirle el juego, nunca le he visto la cara, ni el cuerpo, ni la ropa, ni los zapatos.

Todas las mañanas, cuando prendo mi obsoleto computador, él pone a sonar Charles Aznavour o el soundtrack de Amelie.

Entonces sonrío y camino hasta la esquina de la redacción —esa que da hacia la ventana que a su vez da a la calle— y me sirvo un guayoyo sin azúcar. Mientra le soplo el humito, me desplazo lentamente entre los cubículos como si fuera la periodista más linda del periódico. Porque a mí, sólo a mí, me dedican muchas de mis canciones favoritas todas las mañanas.

Me siento en mi puesto y empiezo a escribir.

Demasiado contenta.

Emmenez moi

2008-08-18T18:33:00.000-07:00

Quiero que las tres vayamos juntas a un concierto de Charles Aznavour...

Anecdotario inservible I

2008-08-10T15:58:00.000-07:00

Qué susto encontrarse con un gusano en una lechuga cuando no hay nadie en casa un sábado al mediodía. Produce pánico. El tiempo se detiene y todo se reduce a la presencia de ese cuerpo viscoso en tu futuro almuerzo. Da más miedo que una cucaracha voladora en la habitación. Lo juro. Creo saber por qué: porque estoy sola. Si grito algo así como "¡Asco!" nadie va a escucharme. Tampoco tiene sentido llamar a alguna de mis amigas, sería bien ridículo. Entonces, ¿qué hago con este maldito gusano baboso? Sólo tengo que agarrar una servilleta, envolver con ella su asqueroso cuerpo, separarlo de mi hoja de lechuga y botarlo a la basura. Lo sé. Pero me da miedo. Coño, quisiera que estuvieras aquí.

¿Cuál es el precio de un diamante?

2008-08-02T17:50:00.000-07:00

Buscando fotos de Djimon Hounsou me encontré con esta imagen de Amnistía Internacional. Considero que es una pregunta que nos deberíamos hacer todos: ¿cuál es el precio de un diamante?

Y, sobre todo, creo que ese argumento es suficiente para que la película Blood diamond sea una excelente película. En mi caso, se ha convertido en una de mis favoritias. Gracias a ella he aprendido mucho sobre Sierra Leona y he visto fotografías de cosas que no debieron haber pasado nunca y que no podemos permitir que sigan pasando.

A la mayoría de las personas les sabe a mierda si en algún lugar remoto de África hay una guerra cruenta por controlar el mercado de los diamantes, o si el anillo que luce orgullosamente en su dedo costó el brazo-las manos-los dedos-la vida de miles de personas que viven en extrema pobreza en Sierra Leona.

Pero bueno, hay que hacer el intento. No sé de qué año es esta imagen, pero creo que tampoco importa. La guerra civil en Sierra Leona comenzó en 1990 y, según lo que leí en la página web de Amnistía Internacional, finalizó en 2002.

Sin embargo, yo no sería capaz de comprar un diamante. Bueno, tampoco tengo el dinero, pero si lo tuviera, no lo haría. Creo que nadie que lea un poco sobre lo que sucedió en Sierra Leona es capaz de comprar un diamante. Yo los invito a eso: a que lean y decidan.

La guerra se acabo, sí. Supuestamente. Creo que deben pasar muchos años antes de que pueda decirse eso con propiedad. Y aunque haya terminado: ¿dónde quedan los muertos?, ¿las peronas y niños sin brazos, sin manos y sin pies?

Les dejo este link a un reportaje y unas fotos maravillosas de la revista ZRepotage. Vale la pena que lo revisen.

Me encanta: Djimon Hounsou

2008-08-02T17:43:00.001-07:00

Tiene el cuerpo más perfecto y hermoso del mundo. Y un color de piel que hipnotiza. Me encanta.

Embryonic journey

2008-07-30T20:09:00.000-07:00

A Jefferson Airplane

d
—Un ticket para el fondo de la Tierra en asiento embrionario, por favor.
—Señorita… Ni usted es un embrión, ni existen tickets para el fondo de la Tierra.
—¿Ah, no?
—No.
—Hummmmm. ¿Y qué asientos quedan disponibles?
—¿Para dónde desea ir?
—No lo sé…
—Señorita, si usted no lo sabe no hay nada que pueda hacer por usted.
—¿Entonces para qué trabaja vendiendo tickets?
—¿Disculpe?
—Quiero ir a un lugar.
—¿A cuál lugar, señorita?
—Para… no lo sé. ¿Usted adónde quiere ir?
—Quisiera ir a la playa.
—¿Y se puede viajar al fondo?
—¿Al fondo de qué, señorita?
—De la playa.
—No, señorita.
—¿Y al fondo del mar?
—No, señorita.
—¿Y al fondo del cielo?
—Tampoco, señorita.
—Qué basura.
—¿Disculpe?
—¿Y adónde sí se puede viajar?
—Adonde usted quiera, señorita.
—Mentiroso.
—¿Cómo?
—No le creo nada. Hasta luego.

Efecto tesis

2008-07-29T09:15:00.000-07:00

7:30am - Tostadas con queso crema y mermelada /Mesa de la cocina.
8:00am - Taza grande de café negro /Frente al computador.
9:00am - Ocho lonjas de jamón serrano /Frente al computador.
10:00am - Un puñito de maní salado /Frente al computador.
11:00am - Plato de Popcorn con leche descramada /Frente al computador.
12:00pm - Dos vasos grandes de CocaCola con mucho hielo /Frente al computador.
13:00pm - Plato grande de arroz con pollo /Mesa de la cocina.
14:00pm - Un albaricoque en almíbar /Frente al computador.
15:00pm - Taza grande de café negro /Frente al computador.
16:00pm - Vaso de CocaCola con hielo /Frente al computador.
17:00pm - Sandwich de jamón y queso /Frente al computador.
18:00pm - Coño, estoy full.
19:00pm - Mierda, me pasé, he tragado demasiado.
20:00pm - Plato de avena con azúcar y canela /Frente al computador.
21:00pm - Vaso de agua con hielo /Frente al computador.
22:00pm - Dolor de barriga.
23:00pm - Dolor de barriga y de cabeza.
24:00pm - Dolor de barriga, de cabeza y de piernas.
1:00am - Vaso de agua con hielo /Frente al computador.
2:00am-7:00am - Es imposible comer mientras se duerme.

Playing Sur Le Fil

2008-07-21T21:14:00.000-07:00

Cuando ella se pone triste escucha Sur Le Fil de Yann Tiersen. La escucha y la vuelve a escuchar. Abre un documento en Word y se queda un rato observando el cursor. Un rato largo. Tan largo como oír once veces Sur Le Fil. Play. Tal vez un poco más. Play. Entonces empieza escurrirse. Desliza su columna por toda la silla. Lento, muy lento. Sus pies absorben todo el frío del piso. Se cansa de ser un charco y se endereza. Mira la pantalla de frente. Play. Nada. Play. El documento sigue en blanco.
d.
Abandona el computador y abre el clóset. Hace un hueco entre los vestidos, se coloca entre ellos y cierra el clóset. Shhh… Ella está pensando muy bajito que quiere que él la encuentre. "Tienes que saber que estoy aquí. Sí, lo sabes. Yo sé que lo sabes", piensa. Dice que si él no la encuentra será el fin. El fin de todo. El fin. Dice que tiene miedo. No, perdón, que está oscuro allí adentro y que tiene miedo. Y que si por casualidad le cae una cucaracha en la cabeza antes de que él la encuentre también será el fin. Así que apúrate, mira que los clóset están llenos de sorpresas. Por ejemplo: ella. Play. Y los documentos en blanco. Play. Y todas las cosas que no se dicen. Play. Play. Play.

HOTEL CHEVALIER

2008-07-21T11:17:00.000-07:00

Gracias, Taxi driver

d.
—Whatever happens I don’t want to lose you as my friend.
—I promise I will never be your friend. Don’t matter what. Ever.
d.
Para ver Hotel Chavelier de Wes Anderson haz click aquí.

¡UFFFFFFFFFFFFFFFFF!

2008-07-15T22:22:00.000-07:00

Quiero dedicar este post-canción a varias personas:

1) A C-é-s-a-r, porque el mismo día que lo conocí fuimos juntos a un toque de Los Paranoias y porque gracias a él llegué a este video. De hecho, lo vi en su blog.
2) A Alieska. Esta canción es tan hermosa y me hace tan feliz que decidí dedicármela a mí. Me hace sentir bonita.
3) A ti, porque no te vas a aguantar las ganas de dedicarme (¿y cantarme?) esta canción...
4) A Fredd, porque él va a lograr el mundo cambiar y porque (estoy demasiado segura) es la persona que más disfrutaría verme saltar como la chica por toda Caracas.
5) A las charolastras, porque quiero cantar y bailar con ellas esta canción.

Algo from guayoyo motion graphics on Vimeo.
Tema: Algo
Grupo: Los Paranoias

Periodismo + Amor + Literatura

2008-07-13T16:51:00.000-07:00

En 1937 Ernest Hemingway se fue para España con la periodista y corresponsal de guerra Martha Gellhorn. Ella debía cubrir la contienda civil española y él decidió acompañarla. Los días que pasaron juntos en los campos de batalla, acompañados de Robert Capa, resultaron en un breve matrimonio y una novela: Por quién doblan las campanas. La obra está dedicada a Martha y, aunque no me la he leído todavía, vale la pena nada más por su epígrafe. Ya lo coloqué por aquí hace algún tiempo, pero no me importa hacerlo de nuevo:

d.
"Nadie es una isla; completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo del continente, una parte de la tierra; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, al igual que si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia; la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y, por consiguiente, nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas; doblan por ti".
d.

—John Donne,Devotions Upon Emergent Occasions.

Quiero ser Martha Gellhorn...

Y no lo olvides: doblan por ti.

El matón de Portuguesa

2008-07-12T16:35:00.000-07:00

Por Jacinto Espejo
d
Cuando huyó de Portuguesa
no era en serie ese matón
le dieron arroz con lumpias
y ahora es alma de latón.
d
Corriendo estaba en Guanare
ni mafioso ni ladrón
pero le cayó un aplique
por una desilusión.
d
Una jeva lo plantó
en el pasaje Asunción
por un pana que por feo
le decían el dientón.
d
Se sentó donde los chinos
y vualá transformación
al pana dientes de hacha
le vació su pistolón.
d
Este poema está basado en una historia real. El personaje en cuestión vive actualmente en Antímano y trabaja en un restaurante caraqueño. Para seguir leyendo a Jacinto Espejo visite el blog: Primeras impresiones

2008-07-04T13:42:00.000-07:00

El presente es lo único que tengo/el presente es lo único que hay/es contigo, mi vida, con quien puedo sentir/que merece la pena vivir/.

—Julieta Venegas, El presente.

Tan solo una pelusa

2008-07-01T19:37:00.000-07:00

Quiero ser una pelusa.
Una blanca pelusa.
De esas que salen volando cuando alguien sopla una flor-pelusa para pedir un deseo.
Quiero ser un deseo.
Una blanca-pelusa-deseo que vuele.
Que vuele y se vaya lejos.
Muy lejos.
O cerca.
Muy cerca.
Hasta donde estés tú.

Epístola para un gato que se fue

2008-07-01T19:23:00.000-07:00

Neón:
d.
Eres un tonto. Te dije que si te montabas en esa ventana te ibas a caer. Te lo dije mil veces. Te conté que te quería. Te expliqué que si te morías, me iba a poner triste como un alga marina. Y ya ves. Parezco un muelle desolado. Llego todos los días, todas las tardes, todas las noches y no estás. Te busco por el balcón y no te veo. Me asomo por debajo de la cama y no se encienden tus ojos. Levanto el tapete del sofá y nada. No estás por ninguna parte. Te fuiste para siempre. Te fuiste y me dejaste sola. Y triste. Y fea. Peor que una lata oxidada. Peor que el cadáver de un pez en la arena. Te fuiste y te extraño.
d.
Te extraño tanto.

Tanto, tanto, tanto...

España, grandeeeeeeeeeeeeeeeee

2008-06-29T14:42:00.000-07:00

Fuente: El País

La (cuasi) graduada

2008-06-20T08:50:00.000-07:00

Hello darkness, my old friend,

I’ve come to talk with you again.

Because a vision softly creeping,

left its seeds while I was sleeping.

And the vision that was planted in my brain,

still remains,

within the sound of silence.

—Simon&Garfunkel + The graduate.

Mi papá siempre me había hablado de The Graduate. De lo carajito que estaba Dustin Hoffman en esa película, de lo arrecho del soundtrack, de la escena en el último asiento del autobús. Yo creía todo esto porque lo decía mi papá. Y lo creí aún más cuando, mientras cursaba sexto semestre de Comunicación Social, me senté en primera fila-pupitre incómodo-demasiada luz a ver la película.

d
Pero ayer la cosa fue diferente. Ayer me despanzurré en pijama a verla de nuevo y me sentí Benjamin Braddock. Con toda la vida por delante y sin saber qué hacer con ella. Con la cabeza llena de ideas desordenadas. Llena de miedo. De incertidumbre. “Hello darkness my old friend”, me dije.

d
Estoy sentada en el último asiento de un autobús con el cuello doblado hacia la ventanilla. Estoy viendo el camino que dejo atrás, un montón de calles que conozco, llenas de recuerdos. No sé hacia dónde me lleva el autobús. Cuando miro hacia el conductor, sólo veo un gran plano general completamente negro. Tiene que ser un fade in hacia algo demasiado arrecho. O eso espero.

Lo siento

2008-06-15T12:35:00.000-07:00

No me interesa nada de ti.
Ni lo que conozco, ni lo que no conozco.
No me interesa tu pelo, el color de tus ojos, tu voz.
Tampoco la forma en que caminas o tu equipo de fútbol favorito.
Nada me interesa.
En absoluto.
No me importa si prefieres el lado derecho o izquierdo de la cama, si tomas café o té en las mañanas, si usas calzoncillos o boxers.
Nada en ti me fascina, nada en ti me atrae.
No me interesas en lo más mínimo.
No me importas.
Lo siento.

Trastiempo para Montejo

2008-06-15T12:03:00.000-07:00

"Lo que se irá al final será la vida, / la misma que ha llevado nuestros pasos / sin pausa, a la velocidad de su deseo. / Se llevará también todas sus horas / y los relojes que sonaban y el sonido / y lo que en ellos siempre estuvo oculto, / sin ser tiempo ni trastiempo... / Cuando haya que partir -se irá la vida, / ella y su música veloz entre mis venas / que me recorre con remotos cánticos, / ella y su melodiosa geometría / que inventa el ajedrez de estas palabras".

Candy, gracias por compartir este texto

d.
El pan dormido
d.
Por Juan Villoro
d.

Ha muerto el poeta venezolano Eugenio Montejo. Poco antes de cumplir los 70 años se integró a la ronda de fantasmas que viven en su poema "Los ausentes".

El padre de Montejo fue panadero en tiempos anteriores a los hornos eléctricos, cuando la harina se confiaba a una cavidad de ladrillos rojos, donde los leños ardían despacio. Aquel hombre que conocía la dignidad del trabajo duro se inició como aprendiz, barriendo y cargando canastos, ascendió a maestro de cuadra y pudo al fin poner su propia panadería. En el ensayo "El taller blanco" su hijo recupera una infancia dedicada a contemplar el paciente esfuerzo de inventar el pan: "La harina es la sustancia esencial que en mi memoria resguarda aquellos años. Su blancura lo contagiaba todo: las pestañas, las manos, el pelo, pero también las cosas, los gestos, las palabras". Ésa fue la escuela de un poeta.

d.
Montejo prefería trabajar en el silencio de la noche, cuando sólo algún pájaro despistado conservaba su jornada de trabajo. No es casual que dedicara poemas al ánimo tembloroso de una vela, a los asombros de una noche natal, a los trenes nocturnos, a la soledad de la "noche en la noche", cuando los amigos se van por cigarros o cervezas y prometen volver pero no lo hacen.

Como los panaderos, Montejo horneaba con calma sus poemas para que despertaran a la luz del día. Sus versos están construidos con la sencillez de quien dispone de una materia elemental que se puede amasar de modo infinito. Una voz directa habla de las cosas del mundo: "Cruzo la calle Marx, la calle Freud;/ ando por la orilla de este siglo,/ despacio, insomne, caviloso". En su recorrido, encuentra una mujer dormida, un burro que soporta el castigo de su amo y no se queja, un jardín intacto, un niño que abre los ojos en el pabellón de prematuros, las variadas sombras que arrojó Pessoa y un gallo loco -siempre un gallo- que, al modo del poeta, canta a deshoras.

"La poesía de Eugenio está hecha de elementos simples", me dijo un día Álvaro Mutis, "lo interesante es cómo los desordena". Montejo no describe: inventa. Cuando habla de una mesa revela el dolor de la madera, lo que siente en clave secreta mientras el vino se derrama y los demás conversan o mientras aguarda, largamente, su oportunidad de intervenir, de volver a ser el sostén de la comida.

Montejo fue un poeta de los adioses. Se despidió del siglo XX, de su padre, de sus amigos, de Lisboa, de otros poetas convertidos en estatuas e incluso de sí mismo: "era mi despedida de este mundo/ la primera vez que me moría". La evocación de lo que se va y regresa como perdurable ausencia era su forma de estar presente. Ahora que ha muerto, hay algo a un tiempo reconfortante y doloroso en ver los muchos pañuelos blancos que dicen adiós en sus poemas. Nadie estuvo más capacitado que él para subir a un barco, levantar la mano desde la popa y volver ese gesto inolvidable.

d.
Gracias a que fechaba sus dedicatorias, puedo rastrear la primera y la última vez que nos vimos. Conocí a Eugenio Montejo el 18 de agosto de 1987. Era un hombre discreto, que prefería hablar en voz baja, de educación siempre presente y nunca artificial. Como el otro poeta mayor de Venezuela, Rafael Cadenas, no derrochaba palabras en la conversación; reservaba la lumbre para sus versos. En el país del vociferante Hugo Chávez, la mesura del poeta Montejo era un imprescindible valor ético.

Adicto a Portugal, donde pasó varios años, el autor de Alfabeto del mundo tenía las maneras tranquilas, la elegancia sobria y la "tristeza buena" de un personaje de Pessoa. Hablar con él era una lección curiosa. Montejo reivindicaba la relación sencilla con lo que vale la pena. Había conocido mares, islas y bibliotecas, pero sabía que nada es tan necesario y misterioso como el pan.

Nos vimos por última vez el 2 de agosto de 2005, en casa del poeta Eduardo Hurtado y de su esposa Marcela. A la cena asistió Guillermo Arriaga, quien tuvo el tino de incluir un poema de Montejo en la película 21 gramos. Esos versos que llegan como primeros auxilios (Sean Penn se los recita a Naomi Watts en un hospital) hicieron que la poesía de Montejo comenzara a ser muy leída en Estados Unidos. Durante la cena, Arriaga y Montejo encontraron territorio común en los animales. Uno era un arriesgado cazador de presas y de historias, otro coleccionaba las voces de las aves que escapan para cantar. Arriaga contó que los gansos suelen enviar a un explorador para saber si es seguro bajar a una laguna; en caso de que el explorador se equivoque, es expulsado de la parvada. "Un poeta exiliado", comentó Montejo.

Con la cortesía que puso en todos sus afanes, el autor de Terredad tomó la previsión de anticipar lo que debíamos decir de él. El poema "La poesía" define su legado:

d.
La poesía cruza la tierra sola,

apoya su voz en el dolor del mundo

y nada pide-

ni siquiera palabras.

Llega de lejos y sin hora,

nunca avisa;

tiene la llave de la puerta.

Al entrar siempre se detiene a mirarnos.

Después abre su mano y nos entrega

una flor o un guijarro, algo secreto,

pero tan intenso, que el corazón palpita

demasiado veloz. Y despertamos.

Montejo tuvo la llave de la puerta. ¿Qué dejó en su taller blanco? El título de la novela del escritor cubano José Soler Puig, El pan dormido, resume su trato con las palabras. En la noche del 5 de junio, Eugenio Montejo se robó el fuego por última vez.

Al día siguiente, el pan estaba listo.

Examen de sangre

2008-06-07T19:39:00.000-07:00

A Alieska
d

Persigo la imagen que hice de mí
y siempre estoy en deuda conmigo mismo.
d.

—Antonio Miranda, obra de teatro Tu país está feliz.

Blablabla

2008-06-05T16:53:00.000-07:00

Tedigoquelapróximavezqueteveatelodigoporsiacasonohayunapróximavezparaquetelodiganiparaquetevea.

(((.)))

2008-06-05T16:41:00.000-07:00

Yo quiero caminar por encima de tu pelo,
hasta llegar al ombligo de tu oreja,
y recitarte un poquito de cosquillas,
y regalarte una sábana de almejas,
darte un beso de desayuno,
pa' irnos volando hasta neptuno,
si hace frio te caliento con una sopa de amapola,
y con un fricase de acerola.

—Calle 13.

Declaración de amor

2008-06-03T14:50:00.001-07:00

A nadie le importa lo que sigue, pero tengo que decirlo:
d.

TE AMO, Montt.

Sos la sonrisa segura de todos mis días.

Si no han revisado sus Dosis diarias, por favor, háganlo.

Eso es todo.

Collage de Pizarnik

2008-05-31T12:39:00.000-07:00

Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,
déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo,
de piedras verdes en la casa de la noche,
déjate caer y doler, mi vida.
***
Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
***
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.
***
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
***
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.
***
y qué es lo que vas a decir
voy a decir solamente algo
y qué es lo que vas a hacer
voy a ocultarme en el lenguaje
y por qué
tengo miedo
***
sólo la sed
el silencio
ningún encuentro
cuídate de mí, amor mío
cuídate de la silenciosa en el desierto
de la viajera con el vaso vacío
y de la sombra de su sombra
***
ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe
***
dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
dice que tiene miedo de la muerte del amor
dice que el amor es muerte es miedo
dice que la muerte es miedo es amor
dice que no sabe
***
alguna vez
alguna vez tal vez
me iré sin quedarme
me iré como quien se va
***
más allá de cualquier zona prohibida
hay un espejo para nuestra triste transparencia
***
Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe
***
¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?
d.
¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?
***
un lugar
no digo un espacio
hablo de
qué
b
hablo de lo que no es
hablo de lo que conozco
b
no el tiempo
sólo todos los instantes
d
no el amor
no
sí
no
d
un lugar de ausencia
un hilo de miserable unión
***
Partir
en cuerpo y alma
partir
d
Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta
d
He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir
d
He de partir

—Poemas desordenados de Alejandra Pizarnik

La calle estaba desolada

2008-05-29T18:55:00.000-07:00

La calle estaba desolada. Sin ruido de ruido, incluso sin silencio. Me senté en la acera y un perro callejero bajó cojeando desde Plaza Oleary, me miró de frente y siguió de largo. No había entradas para la función de Babydolls XXX a las 3:00pm en el Cine Urdaneta. Tampoco estaba allí el mendigo de siempre, ese que grita: “Dios te bendiga, mi reina. Dios me la guarde”. Algún hombre generoso debió haberle comprado una entrada para que se masturbara un rato, para que olvidara su miseria durante dos horas.
d.
La calle estaba desolada y en la esquina se encendieron los bombillos de colores. La puta sin dientes bajó al portal del motel y empinó la primera cerveza. Si no fuera por los moretones que manchan sus piernas podría decirse que parece casi feliz. Tiene la cara sucia y las tetas caídas. Lo que más le gusta de ella es su cerveza. Su primer trago de cerveza. Los demás le saben a mierda, no los disfruta. Lo mismo le pasa con el sexo: sólo disfruta el primer orgasmo del día: cuando a las 7:00am le entrega su cuerpo al vigilante calvo del Banco de Venezuela a cambio de un “Nos vemos mañana”. Le gusta verlo volver cada día, dice que eso le hace creer que él la ama.
d.
La calle estaba desolada y en el viejo edificio de El Nacional sólo quedaban las ratas. Olía a rotativa, a suela de zapato, a café con cigarro. Las noticias ya no entran ni salen por esa puerta. Los recuerdos son los nuevos reyes de esta cuadra. Cada vez que te ven te sacan la lengua y se ríen entre ellos como unos malditos. Aunque tienen razón, la nueva sede no tiene duende. Tampoco el periódico.

d.
La calle estaba desolada entre Puente Nuevo y Puerto Escondido. Ha muerto un pedazo de historia, una forma de hacer y vivir periodismo, un sueño, un país.

FE DE ERRATAS

2008-05-20T17:24:00.000-07:00

Debí haberlo sospechado. Tanta genialidad no podía ser mía.

La frase "Con tu nombre en la boca y un beso que jamás se apartó de la tuya", que coloqué por aquí sin saber de dónde la había sacado, ya encontró a su autor: Pablo Neruda.

Disculpen el error.

Hasta la victoria

2008-05-15T15:20:00.000-07:00

A todo X semestre

de Comunicación Social

en la UCAB

"Este peluche

se va para

su estuche".

Alieska se retira temporalmente.

¡Tesis, tesis o muerte!

D df

¡Hasta la victoria!

dggffdfD

¡VENCEREMOS!

Me sobran los motivos

2008-05-09T13:29:00.000-07:00

Cortesía de Aline Dos Reis y Taurino

en una mañana bohemia.

Este adiós no maquilla un hasta luego.
Este nunca no esconde un ojalá.
Estas cenizas no juegan con fuego.
Este ciego no mira para atrás.
Este notario firma lo que escribo.
Esta letra no la protestaré.
Ahórrate el acuse de recibo.
Estas vísperas son las de después.
A este ruido tan huérfano de padre
no voy a permitirle que taladre
un corazón podrido de latir.
Este pez ya no muere por tu boca.
Este loco se va con otra loca.
Estos ojos no lloran más por ti.

—Joaquín Sabina, poema previo a la versión en concierto de Nos sobran los motivos.

Al fin, Dios mío, al fin

2008-05-06T18:26:00.000-07:00

"Prendido

a tu botella vacía,

esa que antes,

siempre tuvo gusto a nada".

Queríamos a Andrés Calamaro en Caracas y lo vamos a tener. Según Camisetas para todos estará presentándose en nuestro valle el 22 de octubre de 2008. El mejor día de este año ya tiene fecha.

Crónica del Salón del libro

2008-04-25T15:56:00.000-07:00

Hace casi una semana me encontré con el profesor y periodista Sebastián de la Nuez en el Salón del libro. Conversamos por horas y nos tomamos un café malísimo.
d.
—Este café está malísimo, ¿verdad, Ilo?
—Sí, profe, malísimo.
d.
A continuación, la crónica que él mismo escribió sobre aquel día.

Crónica del Salón del Libro

Leí apoltronado en algún rincón de la librería El Ateneo en Buenos Aires, hecha en las tripas de un antiguo teatro, a Dominique Wolton (Un nuevo status para el otro) hablando sobre el acercamiento, digo, el acercamiento entre personas, que es el que cuenta en la vida: “El otro, ayer lejano, diferente, poco conocido, objeto de estereotipos, esta hoy omnipresente gracias a los medios de comunicación y los viajes. Ya no hay más exterioridad. Todo el mundo está en el mundo. Pero la visibilidad no crea necesariamente una mayor comprensión”.

d.
La tuve que leer en Buenos Aires porque en Caracas, en el Salón del Libro, ella no existe. Tampoco existe Gay Talese, a quien he estado buscando en Venezuela inútilmente. En el Salón del Libro sí estaban las biografías coordinadas por Simón Alberto Consalvi de El Nacional y los best sellers del brasileño que se las sabe todas y una más; los volúmenes de la Fundación Rómulo Betancourt y los de Alfaguara/Santillana, editorial que ha hecho el mayor esfuerzo de mercadeo en los últimos tiempos. En la feria o salón hubo un lugar para que los niños jugaran y algunos stands rebosantes de libros desechables. A Truman Capote había que descubrirlo con un microscopio. Creo que todo estaba vestido de gris, es la tapicería típica del edificio de la Metropolitana. El gris y algunos trechos medio vacíos en los pasillos se instalaron en mi ánimo y compré cero libros. Me senté contigo, Ilovaca, y con tus pies desnudos despanzurraste la tarde sentada en una escalera; la licuaste con la única palidez posible: la de Procol Harum. ¿Y te acuerdas de qué hablamos? Hablamos de Guasdualito. Hablamos de Yuli Belandria y de su padre, Ruco, que entregó su vida a cambio de la libertad de ella. No recordamos sus nombres en ese momento.

d.
“Ya no hay más exterioridad”, dice Wolton. Cierto. La familia Belandria estuvo entre aquellos tabiques grises, allí dentro, más viva que los libros de Paulo Coelho o como se apellide el listillo brasileño. Y me contaste lo más espantoso que viste en aquel infierno. Van 34 secuestros en el Zulia en lo que va de año. ¿Cuántos van en el Alto Apure?
d.

Sebastián de Las Nubes

Santa palabra

2008-04-22T16:37:00.000-07:00

"Mujer sin celulitis es hombre".

—Aline Dos Reis.

Singing

2008-04-22T11:09:00.000-07:00

I want YOU

show me the way

I want YOU

day after day.

—Peter Frampton.

Sinónimos II

2008-04-18T20:36:00.000-07:00

putitas
guapas
majas
relindas
geniales
plus ultra
her-mo-sas
habladoras
compinches
cómplices
sex and the city
las siempre chic
espectaculares
fantabulosas
requetebellas
ángeles de Freddy
coquetas siempre
cool
atrevidas
tangueras
venezolanas
bohemias
pero a la moda
la jolie
la princesa estrella
la rainbowbright
la D
las charolastras
mis amigas
las charolastras

Sinónimos I

2008-04-16T17:45:00.000-07:00

cómete un zapato
vomítate encima
babéate la cara
cósete la boca
húndete los ojos
pínchate el cachete
pégate en el codo
pierde las llaves
cáete de la cama
ráspate una nalga
vete a la mierda

Por quién doblan las campanas

2008-04-15T12:33:00.001-07:00

"Nadie es una isla; completo en sí mismo; cada hombre es un pedazo del continente, una parte de la tierra; si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, al igual que si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia; la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y, por consiguiente, nunca hagas preguntar por quién doblan las campanas; doblan por ti".

d.
—John Donne,
Devotions Upon Emergent Occasions.

Cien metros de ventaja

2008-04-11T09:36:00.000-07:00

A Gaby, porque quiero verte reír.

Y a Santiago Roncagliolo, por Abril rojo.

—Me leí el libro.

—¿Te gustó?

—Mucho, sobre todo la dedicatoria.

—Esa también es mi parte favorita.

—Yo te dije eso mismo una vez.

—¿Qué cosa?

—Que yo soy de donde tú estés.

Ella le sonrió y empezó a correr. Cuando completó cien metros, detuvo el paso y se volteó.

—¿Y entonces?

—Quería darte ventaja —dijo él.

Y la persiguió por siempre hasta el confín.

The Arlenes - Stuck on love

2008-04-07T19:22:00.000-07:00

Un nuevo descubrimiento musical. La canción Lonely won´t leave me alone del disco es del soundtrack de Look both ways. De hecho, llegué a The Arlenes por la película. Pueden oírla haciendo clic en el nombre de la canción. Es una mis canciones favoritas en todo el universo. Enjoy.

Fuente de soda con lágrimas

2008-03-31T13:35:00.000-07:00

—A mamá.

d.
Transito Caracas con la frente arrugada.
A la espera de una sospecha,
de un signo delator.
d.
Me pierdo entre el ruido,
el olor a basura,
a cloaca,
a asfalto encendido.
d.
En las esquinas me como las uñas,
miro hacia el cielo
y me lanzo al vacío.
d.
Toda Caracas está llena de ti.

Basta con que el semáforo
cambie a rojo
a verde
a amarillo
para que,
de alguna manera impredecible,
llegues a mí.
d.
Siento que camino por una ciudad irreal,
por un ficticio valle de concreto arrogante y pesado.
d.
Entonces deduzco que somos un invento.
Tú y yo.
Una simulación de algo hermoso que,
como Caracas,
no existe.
d.

LOOK BOTH WAYS

2008-03-26T17:19:00.000-07:00

Si alguna vez hago una película, quiero que sea como ésta. Es de otro mundo... Y el soundtrack es increíble. Véanla, por favor. Les dejo el link de la página:

http://www.lookbothways.com.au/

Así es el maní

2008-03-24T12:58:00.000-07:00

—A Stephen King.

s.
"Hay que matar a los seres queridos".
—Ernest Hemingway.

Y yo qué sé

2008-03-21T11:59:00.000-07:00

—Jajajajajaja. Con la panza repleta de tostones caseros y Hit de naranja. Bendito sea el día en que inventaron toda esa gama de gaseosas que sacan celulitis y disparan los niveles de azúcar en la sangre. Sólo quiero echarme en la cama a ver o leer Mujercitas y convencer a Jo de que se quede con Teddy. Coño, en realidad el filósofo alemán va más con ella, pero Teddy es hermoso. Y le deja manzanas en el buzón de correo. Yo soy Jo (ella también adora a Dickens y quiere ser escritora). Y amo a Teddy. Y no quiero ser una princesa ni nada parecido. Es un alivio saberlo. Así que todos los príncipes que están en cola, lárguense. Que yo me quedo con Teddy y sus manzanas en el correo. O con el paraguas del filósofo. Y los tostones caseros y el Hit de naranja.

Primer aniversario de Marcapasos

2008-03-12T20:41:00.001-07:00

La revista Marcapasos celebra su primer año. Periodismo de carne y hueso. Hecho como debe ser. No dejen de adquirir este número, leer los anteriores y compran los que seguirán.

Esta edición aniversaria circula a partir del 25 de marzo.

La tierra giró para acercarnos

2008-03-12T20:06:00.000-07:00

—Para Candy, por su desfachatez, su locura, su desbordante generosidad. También por el poema, por este poema.
d.
La tierra giró para acercarnos
d.
La tierra giró para acercarnos.
La tierra giró para acercarnos,
giró sobre sí misma y en nosotros,
hasta juntarnos por fin en este sueño
como fue escrito en el Simposio
d.
Pasaron noches, nieves y solsticios;
pasó el tiempo en minutos y milenios.
Una carreta que iba para Nínive
llegó a Nebraska.
d.
Un gallo cantó lejos del mundo,
en la previda a menos mil de nuestros padres.
d.
La tierra giró musicalmente
llevándonos a bordo;
no cesó de girar un solo instante,
como si tanto amor, tanto milagro
sólo fuera un adagio hace mucho ya escrito
entre las partituras del Simposio.
d.
—Eugenio Montejo, poeta.
d.
NOTA DEMASIADO IMPORTANTE: Este es el poema que lee Sean Penn en la película 21 gramos, de Alejandro González Inárritu. No hace falta decir nada más.

2008-03-12T19:15:00.000-07:00

Tu nombre en mis labios y un beso que nunca se apartó de tu boca.

—Extraído de los apuntes de un cuaderno de informática, no recuerdo si es de mi autoría o sacado de algún diván mágico. Capaz sí, capaz no.

Fecha: 11 de marzo de 2005.

Arrugaste, Uribe

2008-03-08T12:23:00.000-08:00

La XX Cumbre del Grupo de Río finalizó ayer con las manos sucias. Se “superó la crisis en la región andina”, cierto. Lo que hizo Colombia, aun cuando sus motivos hayan sido la búsqueda de la paz en Colombia (y esto hay que pensarlo dos veces), estuvo mal. Y Uribe, como lo hizo, tenía que disculparse. Lo que estuvo mal es que, inmediatamente luego de eso, retirara la demanda a Chávez en la Corte Penal Internacional.
a.
¿Es mentira que Chávez tiene relaciones con las FARC o es que, ahora que la “crisis se superó”, le conviene que Chávez tenga esas relaciones con las FARC, presidente Uribe? ¿De qué lado está? Del de la conveniencia, aparentemente. No del de la justicia. Si usted tiene las pruebas de que Chávez ha recibido dinero y ha dado dinero a las FARC (porque eso fue lo que usted dijo), ¿por qué no las muestra? ¿Por qué se queda callado después de tanta alharaca? Ha perdido mi credibilidad, presidente Uribe. Las pruebas no son un juguete que uno puede mostrar cuando le conviene. La justicia y la verdad no se negocian.
a.
Santo Domingo, al contrario de lo que señaló el presidente de Honduras, Manuel Zelaya, no se convirtió ayer en la capital de la paz. Se convirtió en el circo de la sinvergüenzura, de las conveniencias y de los bozales de arepa. Así será lo que te habrá susurrado al oído Chávez, presidente Uribe. Así será.

a.
Nota: no dejen de leer hoy la noticia que acompaña a esta foto en El Nacional

Teína

2008-03-07T14:41:00.000-08:00

Ella llevaba el amor en bolsistas de té. Iba al mercado y lo primero que compraba eran las benditas bolsitas. Pasaba horas admirando las cajas, sus empaques. Cuando el encargado pasaba por el pasillo se empezaba a rascar la cabeza y se hacía la loca. Y entonces, cuando se quedaba sola otra vez, abría las bolsas a escondidas para apreciar su olor. Escogía los más sensuales aromas y pagaba en efectivo. Llegaba a su casa, ponía el agua hervir, tomaba su taza, colocaba la bolsita en el fondo, le lanzaba un beso y vertía el agua. Era una cosa de apenas diez minutos y una buena conversación. De esas que uno recuerda a lo lejos, en la distancia. Esas que uno se aprende de memoria como una canción. Que se vuelven parte de uno, poco a poco.

d.
Pero un día, sin saber cómo ni por qué, la bolsita (su amor entero, enterito) que llevaba en su cartera se rompió. El té se le regó por todo el monedero. Se le metió en los cuadernos, en la agenda, en el estuche de maquillaje, en la blusa que llevaba puesta, en el sostén. Le cayó en los zapatos, en el pelo. Le entró por la nariz, por los ojos, por las orejas, por la boca. Se le quedó pegado en la piel. Y desde ese día, desde ese triste día, se dio cuenta de que estaba sola. Completamente sola. Ella y sus bolsitas de té. Y todo ese poco de recuerdos que no se le caen. Que no se le limpian. Y que no se le ensucian.

¡Uuuuuuupa, Sanalejo!

2008-03-07T12:23:00.000-08:00

A mí me gusta hacerte el amor no me interesa que se pierda tu inocencia fugaz... Jajajaja, ¡me encanta esta canción!
Enjoy.